Pasión por la escritura

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leeerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde una ilusoria aurora. !Cuántas cosas,
limas, umbrales atlas, copas, clavos, nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido; no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges


La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae y cayó La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto
patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae veloz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge Luis Borges